Die letzte Rose im Garten meiner Mutter
Vor genau einem Jahr war ich auch hier.
Kurz vorher hatte ich die Entscheidung getroffen, mal wieder zu gehen.
Für immer.
Neuanfang.
Wie immer.
Mal wieder.
Dieses Mal anders.
Endgültig.

Heute im Gespräch merke ich, dass es immer noch nicht zu Ende ist.
Das Weggehen ist zu Ende.
Das Ankommen ein Prozess.
Die Jahre in der fremden Ferne haben Spuren hinterlassen.
Manchmal merke ich das.
Heute.

Vor einem Jahr war die Rose schon da.
Ich hab sie nicht gesehen.

In diesem Jahr ist es anders.
Ich denke, es braucht noch ein wenig.
Es braucht wenig.
Wenig.